No tenemos la costumbre de ir a ver espectáculos de danza. Es un error.

Un programa municipal de divulgación cultural de la ciudad de Stains -a 10 km al norte de París- nos permitió a Abel Robino y a mí, disfrutar de una noche de danza en la Opéra Bastille, de forma gratuita.

Gran momento de emoción visual y sonora, imposible de no dejarse llevar hacia un mundo de movimiento perpetuo y armónico. La poesía minimalista de William Forsythe, nos dejó aplaudiendo un buen rato en nuestras butacas.

Pero el detalle que me dejó soñando y me hizo entrar en otra dimensión del espectáculo fue una de los músicos de la orquesta.
Estábamos instalados en segunda fila y podíamos ver a casi todos en el foso. Pero a aquella mujer -joven y charmante- sólo llegábamos a verle la cara. Suponíamos que era una percusionista, pero durante las 2 horas de programa no se movió y su única actividad parecía ser la de sonreírle al cimbalista vecino y hacerle algún comentario intimista. ¿Qué instrumento tocaba? ¿Era sólo una amiga del cimbalista, o la amante del chef d’orchestre? ¿Cuánto ganaba por no hacer nada en una de las óperas mas importantes del mundo? Estas y mil otras preguntas me hacía, mientras 50 bailarines -como una perfecta maquinaria humana- se desplazaban por el escenario.

La pianista, una virtuosa de 110 kg, se empezó a poner colorada, a aumentar el ritmo y la potencia de su piano Stenway grand concert. El momento cumbre se acercaba. Por unos segundos me desconcentré, no sabía adónde mirar ni qué instrumento escuchar. Volví a focalizarme en la misteriosa joven, que ésta vez observaba hipnotizada al chef, y dos segundos más tarde, el clímax: ella se chupó el dedo índice y el mayor, miró nuevamente al chef, levantó el brazo izquierdo que sostenía una pandereta y le dio un golpe enérgico y seco, perfecto de precisión, liberador, bello.

Fin du spectacle

Nous n’avons pas l’habitude d’aller voir des spectacles de danse. C’est une erreur.

Un programme de sensibilisation culturelle municipale la ville de Stains-à 10 km au nord de Paris-nous a permis, à Abel Robino et à moi-même, de profiter d’une soirée de danse à l’Opéra Bastille, gratuitement.

Grand moment d’emotion visuelle et sonore, impossible de ne pas se laisser emporter dans ce monde en perpétuel mouvement et en harmonie. La poésie minimaliste de William Forsythe, nous a laissé un bon moment dans nos sièges, à applaudir.

Mais le détail qui m’a laissé rêveur et fait rentrer dans une autre dimension du spectacle a été une des musiciens de l’orchestre.
Nous étions installés à la deuxième rangée et l’on pouvait voir presque tout le monde dans la fosse. Mais de cette jeune femme (jeune et charmante) on pouvait seulement apercevoir son visage. On supposait que c’était une percussionniste, mais pendant les 2 heures de programme ell n’a pas bougé, et sa seule activité semblait être de sourire au cymbaliste voisin et de lui faire des commentaires intimes. De quel instrument jouait-elle ? Etait-elle juste une amie du cymbaliste, ou la maîtresse du chef d’orchestre ? Combien gagnait-elle pour ne rien faire dans l’un des plus grands opéras du monde? Ces mille et une autres questions je me posais, tandis que 50 danseurs, -parfait ensemble de machines humaines- se déplacaient sur la scène.

La pianiste, une virtuose de 110 kg, a commence à devenir toute, à accélérer le rythme et la puissance de son piano à queue Stenway Grand Concert. Le moment culminant approchait à grands pas. Pendant quelques secondes j’ai perdu la concentration, je ne savais pas où regarder ou écouter quel instrument. Je suis retourné à ma mystérieuse musicienne, qui a regardé hypnotisée à ce moment-là le chef, et deux secondes plus tard, le point culminant: elle suce l’index et le majeur, regarde le chef, puis elle a levé son bras gauche tenant un tambourin et a donné un coup vigoureux et sec, parfait de précision, de libération, de beauté.

Fin du spectacle.

 » En avril, ne te découvre pas d’un fil.

_______________En mai, fait ce qu’il te plaît. »

Lo bueno que tienen los dichos es que, a la diferencia de la mayor parte de los políticos y otros charlatanes, éstos se enfrentan cotidianamente con la realidad. Y ésta es para nosotros una preciosa oportunidad de vengarnos de las sentencias populares, si todo ésto tuviese alguna utilidad, obviamente.

No te desabrigues en Abril, en Mayo haz lo que te plazca.

Para el dicho francés citado más arriba, éste 1° de mayo le ha caído muy mal. Hoy, feriado de los trabajadores, llueve y hay como un frío que se empeña en resistir a la primavera, y hace que las flores se vuelvan a meter en los tallos.

Otra cosa: En Francia se acostrumbra regalar en éste día un ramo de « muguet« .

Dicen que trae suerte, brinda alegría y otras pavadas más. En la antigüedad, ésta era el momento en que los marinos retomaban el mar ; para los Celtas era el comienzo del año y de las festividades. Desde 1886, fecha en que los sindicatos de Estados Unidos pidieron a 400 000 trabajadores de bajar a la calle para pedir la jornada de 8 horas, el primero de mayo se festeja en muchos países como el día del trabajador. En Francia hay manifestaciones, discursos y los partidos de izquierda, los sindicatos y los floristas venden en la calle varios millones de ramos de « muguet » de 5 a 30 euros cada uno para rellenar las alcancías partidarias empobrecidas por las últimas elecciones.

Personalmente, no me gusta el « muguet« .

Ni su olor, ni sus flores en forma de campanitas, ni el hecho de que traiga suerte, ni que me lo propongan en la calle cada 10 metros, ni que me lo regalen si invitamos a alguien a almorzar en éste feriado. Además es tóxico, tanto las hojas como las flores. En un sitio web especializado advierten que hasta el agua en la que se depositan los ramos también es tóxica, por lo cual se aconseja no dar a beber a los niños.

Pero volviendo al dicho que nos ocupa, –en Mayo haz lo que te plazca– ¿Qué me importa si hay millones de personas que se compran un ramo de muguet a 20 euros y que se lo dan de comer a sus hijos? ¡Que hagan lo que quieran!

Y yo también.
Ni siquiera le pediré a Abel Robino qué le parece éste post, aunque mañana me diga que deje de escribir idioteces y de perder el tiempo, que hay mucho laburo para hacer.

Porque en Mayo hago lo que me place. Voilà.

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“En avril, ne te découvre pas d’un fil. En mai, fait ce qu’il te plaît.”

Ce qu’il y a de bien avec les dictons c’est que à la différence de la plupart des politiciens et autres charlatans, les dictons se confrontent quotidiennement avec la réalité. Et ça c’est pour nous une précieuse oportunité de se venger des sentences populaires, si tout ceci avait une quelconque utilité, cela va de soi.

Dans le cas du dicton français cité plus haut, ce 1er mai tombe très mal. Aujourd’hui, fête des travailleurs, il pleut et il fait un de ces froids qui résistent au printemps, contraignant les fleurs à rentrer dans les tiges.

Autre chose : En France on a l’habitude d’offrir en ce jour un bouquet ou brin de “muguet“.On dit qu’il porte chance, bonheur et d’autres conneries.
La tradition du premier mai remonte aux temps anciens. Dans l’antiquité, c’était la date ou les navigateurs reprenaient la mer. Depuis la fin du XIX siècle, le premier mai est un jour férié commémorant ce jour de 1886 où les syndicats américains demandèrent à plus de 400 000 travailleurs de descendre dans les rues pour l’obtention de la journée de 8 heures de travail. Depuis ce jour, le premier mai est traditionnellement dans plusieurs pays la journée des revendications sociales, il y a plein de discours et les syndicats, les partis de gauche, et les fleuristes vendent dans la rue plusieurs millions de bouquets de muguet de 5 à 30 euros chaque, pour remplir les caisses du parti, appauvries par les dernières elections.

Personnellement, je n’aime pas le “muguet“.

Ni son odeur écoeurante, ni ses fleurs en forme de clochette, ni le fait qu’il porte bonheur, ni qu’on me le propose dans la rue tous les 10 mètres, ni qu’on nous l’offre si on invite quelqu’un à déjeuner en ce jour férié. En plus c’est toxique, autant les fleurs que les feuilles. Un site spécialisé avertit que même l’eau dans laquelle baignent les brins est toxique, ils conseillent donc les parents de ne pas la donner à boire à leurs enfants !

Mais pour revenir au dicton qui nous occupe, -en mai, fait ce qu’il te plaît-, Qu’est-ce que j’ai à foutre si des millons de personnes achètent un brin de muguet à 20 euros et qu’ils le donnent à manger à leurs enfants ? Qu’ils fassent ce qu’ils veulent !

Et moi aussi.

Je ne demanderai même pas à Abel Robino ce qu’il pense de ce post, quoique demain il me dira d’arrêter d’écrire des conneries et de perdre le temps, que nous avons du boulot.

Car en mai, je fais ce qu’il me plaît. Voilà.

26.04.08 Paris, Mairie du 19ème arrondissement

Un día eso nos tenía que llegar. Lanzar un blog, superar la idea de ridículo, de pasatiempo para ociosos en fase de depresión, de altavoz del ombligo.

¿Pero porqué eso nos tenía que llegar?

Después de algunos debates con Abel Robino aún no lo sabemos.

La mejor idea es empezar.

Entonces…

¿Y qué podemos ofrecerles?

Quisiéramos fabricar un nuevo barrio, un Buenos Aires bis, un territorio imaginario donde colocar nuestros proyectos, nuestros sueños, nuestros poemas. Y poco a poco también los de todos esos argentinos de París, los porteños sin puerto.

¿Qué más da que uno sea de Pergamino, otro de La Plata?

Dibujos, pensamientos, fotografías, poemas, videos, mentiras, citas, canciones y jamones… todo eso querríamos compartirlo con ustedes, nuestros vecinos de suburbio…

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Un jour ça devait nous arriver. Lancer un blog, vaincre l’idée de ridicule, de passetemps pour oisifs en phase de déprime, de haut-parleur du nombril.

Mais pourquoi ça devait nous arriver ?
Après quelques discussions avec Abel Robino on ne sait toujours pas.
La meilleure idée est de commencer. Alors…
Qu’est-ce que nous pouvons vous donner ?

Nous aimerions fabriquer un nouveau quartier, un Buenos Aires bis, un terrain imaginaire où placer nos projets, nos rêves, nos poèmes. Et peu à peu aussi ceux de tous ces argentins de Paris, les porteños sans port. Peu importe que l’un soit de Pergamino, l’autre de La Plata, on fera avec.
Dessins, pensées, photos, poèmes, vidéos, mensonges, citations, chansons et jambons… tout ça on voudrait le partager avec vous, nos voisins de faubourg.

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Salir por la ventana y pegarse una respirada durante el sueño

Sortir par la fenêtre et respirer un bon coup pendant le sommeil